Ариста

Кровь тянулась тонкой ниточкой, будто не желая расставаться с телом, ее отторгающим. Безумные глаза смотрели в темноту и не верили в то, что видят. "Все суета", шептали обветренные губы.
Она поднялась на ноги, зажимая ладонью узкий и длинный порез. Дрожжащие пальцы несколько раз щелкнули зажигалкой, прежде чем огонек затеплился на кончике сигареты. "Все суета", повторила она.
Безумный ветер колыхал одинокий фонарь, висящий на козырьке крыши. Крупные капли дождя стучали по мостовой. Вдалеке хлопнула дверь. "Пора уходить. Сейчас здесь будут охотники..."
Наполовину истлевшая сигарета повинуясь движению заледеневших пальцев растаяла в воздухе. Еще одно движение усталой ладони и рана закрылась. Невысокая девушка, парализованная болью упала на колени.
"Черт! Позволю ли я когда-нибудь дать этой дряни оставить меня?"
Последняя капля крови нехотя, даже лениво, скатилась на землю. И мгновено впиталась, будто бы и не было ее никогда.

Темноту ночи разорвал лай собаки. Он приближался.
"Псы безвременья."
Мгновенно преобразившись, девушка поднялась. Медлить дальше было бы недопустимой роскошью. "Черт, похоже есть лишь один способ уйти". Ариста подняла руки и словно бы раздвинула ими грозовые облака. В образовавшийся просвет устремился лунный свет. Черные глаза девушки отражали его с необыкновенной силой. Ее лицо казалось само излучало зеленоватый, чуть подернутый легкой дымкой, невесомый свет. Промокшие черные волосы нехотя теребил ветер.

К лаю добавился топот и шумное дыхание преследователей. Но, казалось, девшку это не волнует нисколько. Ее губы шептали слова заклинания, написанного, на старом, давно забытом всеми языке. Том языке, что был смыт с лица Земли. Небольшой вихрь, с трудом спорящий с северным ветром начал осторожно поднимать листву у ее ног.

Образ девушки, ясно видимый в облаке лунного света начал медленно таять. Лай усилился. Последние слова древенего заклинания!

Тучи медленно затянули просвет, в который проглядывал глаз полной луны. На том месте, где только что стояла Ариста никого не было. Собаки замолкли. А ветер по прежнему раскачивал заженный фонарь, висящий над крыльцом одинокого дома по улице Старьевщика.


* * *

Тонкой нитью проволки
По запястью сталь
Вместе с кровью сутолкой
Выльется печаль.
Только каплей крупною
Прошлое уйдет
Только тьмой бездонную
Он покой найдет.
Лужей красной бархатной
Разлетится боль
Режет как осколками
Одинокий вой.
Только волку ведомо,
Смерти невдомек,
То что ее видимо
Одиночка ждет.
И опять останется
На запястье след
С ночью не расстанется
Черных глаз отсвет...

05.02.06

Ощущение...

У меня нет рта, чтобы кричать…
(Харлан Эллисон)

Ощущение...
Ощущение, что часть содержимого черепной коробки отмерла. Отмерла давно и бесповоротно. И сейчас, разлагаясь, она заполняет смрадом все мое существо. Тело бьется в конвульсиях пытаясь ооторгнуть, избавиться от этого наваждения, от этого сгустка сухой гнили, гнили, которая некогда была частью меня...
Тщетно...
Тщетно, так, рвотные позывы сокращают пустой желудок, силясь избавить тело от яда, от разьедающей кислоты, которая, увы, уже впиталась в его стенки. Можно кричать, можно выгибаться дугой, можно делать вид что ничего не происходит. Разницы нет..
Порой...
Порой кажется, что этот нарыв, этот давящий и не позволяющий ни на минуту забыть о своем существовании комок будто взрывается. Нет, скорее лопается. Он лопается и тело заливает волна холодной липкой слизи. Нет, не так. Волна удушающего, обволакивающего, стесняющего движения, неощущаемого, но в то же время заполняющего собой весь мир, липкого газа. Он растекается откуда то из височных долей головного мозга, заливает глаза, уши, забивает глотку не позволя кричать, парализует конечности, лишая тела и души. То, что возникает на их место напоминает зловонный липкий клубок, бьющий ложноножками и силящийся издать хоть какой-то звук. В вакууме нет звуков. И воздух вырывается из несуществующих легких облачком молекул никому не нужных газов.
Проходит...
Когда оно проходит, я вижу. Я вижу перед собой бугорки разбросанной слизи, полосу смазки, оставленной брюхом-ногой, изгаженное, смердящее пространство. Вижу торопливо отводимые взгляды, и, заливаясь едким смехом, закуриваю.
Давит...
Давит снова. Эта тварь, эта сволочь, этот клубок, который умер, но в то же время продолжает оставться живее всех живых, прямо как набивший оскомину вождь мирового пролетариата, висит себе на своем месте. Ей все равно. Пройдет время и уставшее тело опять начнет биться в конвульсиях, силясь от него избавиться.
Бессмысленно...
Бесмысленно биться в судорогах. Это не агония. Нельзя отрыгнуть то, что находиться у тебя в крови. Невозможно. Ведь даже если бы мозг и умел сокращаться, подобно стенкам желудка, его сил бы не хватило на то, чтобы пробить черепную коробку...
17-18.08.05

Вторая история из цикла "Я не умею плакать..."

Место обитания

У меня нет рта, чтобы кричать…
(Харлан Эллисон)

Эта история может являться и, в принципе, является продолжением «домика»…
Когда-то здесь видимо была стройка. Горы песка, щебень, обломки подмоченного дождем цемента. Торчащие тут и там арматурины, битое стекло, крупные обломки какой-то (бетонной?) конструкции. возможно фундамента. Две трубы возвышающиеся из кучи мусора на высоту человеческого роста. Единственная уцелевшая стена… Блин! Сложенная из темных стеклянных бутылок скрепленных глиной. Создается впечатление, что она поставлена безо всякой опоры… В принципе так оно и есть.
Находиться тут не то чтобы приятно. Стен вроде бы нет, даже бутылочно-глиняная таковой не воспринимается, она скорее часть интерьера, но когда сюда входишь, кажется, что ныряешь в темноту. Точно такой темной пеленой воспринимается отсюда внешний мир. Его не увидишь, пока не приблизишься к какой-то определенной грани. Тьма сопротивляется приближению, будто ныряешь в теплый, липкий и отвратительно пахнущий кисель. Здесь нет ветра; звуки словно тонут в затхлой, застоявшейся тишине. И. самое главное; все здесь, пол, земля. строительный мусор, обломки фундамента, стен; все покрыто липкими, отвратительными, издающими еле заметный, но вполне явственный, кисловатый резкий запах, пропитавший воздух, плевками странной розовато-коричневой окраски. Пятна желто-зеленого гноя…
В паре метров от сены, из кучи щебня смешанного с самым обыкновенным, невесть откуда здесь взявшимся, мусором торчит наполовину засыпанный обломок фундамента. На нем, словно не замечая гнетущей обстановки, не видя отвратительного склизкого покрытия, сидит девушка.
Невнятного цвета спутанные волосы. Затравленный, исподлобья, взгляд затуманенных черных глаз, странным образом отражающих свет, из под сбившейся челки. Полуоткрытый рот, приподнятая в непонятной гримасе верхняя губа. Неестественно выгнутая шея, спина колесом. По телу время от времени пробегает легкая судорога, даже скорее волна крупной дрожи. Нечеловеческая усталость? Воздействие неизвестного наркотика? Следствие болезни?..
У ее ног, навевая мысли о подохшей надежде, валяется разлагающийся трупик летучей мыши, с переломанными крыльями…
По телу девушки пробегает очередная судорога. Но на этот раз она падает на колени, пригибаясь к земле, выпрямляя спину, запрокидывая голову и раскидывая в сторону руки.
Мгновение, и вот уже гигантская летучая мышь лежит на земле, распластав крылья. Она зацепляется коготками за неровности почвы, крутит головой, осматриваясь вокруг. Подхватывает клыками смердящее тельце и взлетает.
Огромные перепончатые крылья покрытые легкой шерсткой, большие уши-локаторы, темно-коричневые тени вокруг блестящих глаз.
Она цепляется крылом за остатки стены. И вот уже гигантское тело корчится на земле. Когти скребут, собирая гальку, песок, цепляют, нанизывая на себя, мусор, огрызки бумаг, этикетки. Из полуоткрытой пасти на землю капает слюна, смешанная с отрыгнутой желчью и кровью из разъеденного неба. Она не ранена. Это не агония и из пасти раздается едкий смех, почему-то больше смахивающий на редкие всхлипы…
“Где-то валялась пачка сигарет…”
17-18.08.05

Первая история из цикла "Я не умею плакать..."

Потерявшиеся в небе...

Потерявшиеся в небе,
Не нашедшие себя,
Вас куда-то манит вечность
Без печали, без огня.

Вас опять, опять достали
Стены те. что выше гор.
Вы опять все потеряли…
Впрочем ладно, легкий вздор.

Вы не верите в безверье,
И не знаете себя.
Вы – потерянные звенья,
Вы замки, что без ключа.

Облака иль сгустки плазмы,
Тень упавшая дождем,
Вы не признаете власти
И не верите в «потом».

Потерявшиеся в небе,
Не нашедшие себя,
Вы – потерянная вечность,
Вы – стихи, Вы – шум дождя.
30.07.05

Что еще для счастья надо
Кроме плитки шоколада?
Ничего. И все так просто.
Другое счастье невозможно.
Бездны лик и лик печали.
Они меня уже достали.
Счастья свет, налет морали.
Где они? Куда пропали?
Для меня закрыты двери
В свет и тьму – так захотели.
Что же делать бедной птице?
Тяжело быть не синицей.
Журавлем – того печальней
Светом веры виртуальной.
Чешешь ты по поднебесью –
Хрен поймаешь, хрен услышишь.
Но журавль-то хоть летает,
И не всяк его поймает.
Тут висишь в воде реальной.
Лед замерз? Ну что ж. Похвально…
20.03.05

Тихим эхом черной ночи
Разлетится снег безумья,
Теплом светом полнолунья
Свист в ушах как дань бездумья.

Сколько времени осталось
До заката, без рассвета?
Сколько тонких нитей –
Чувства. Снегири, осколки света.

Я не знаю, что приснилось –
То приснилось, брызги.
Мелких стая птиц, без крыльев
И погода без названья, кризис.

В новостях опять все старо,
Сколько можно, столько нужно, бредит.
Тут ошибка, там три сотни,
Не осталось в жизни искры. Хватит!
20.03.05

Ты...

Ты – тайна.
Звенящая в тишине,
Улыбка сквозь слезы,
Слезы во сне.

Ты – ветер полуночных
Тайных дорог,
Ты – тайная вечность.
Ты – вечность без слов…
30.07.05

Зачем мне теперь надежда?
Зачем, если жизни нету?
Зачем, мне сиять рассветом,
Зачем, если стало грустно?

Захлопнулись тихо двери.
Запомнилось – дань безумству.
Поверилось – было и нету.
Запомнилось – стало грустно.

Быть может уйти с рассветом?
Быть может остаться в жизни?
Быть может память надежней?
Быть может. И стало грустно.
21.04.05

Белые, в крапинку, кубики.
С черными точками шестигранники.
Они мне уже не надобны,
Кому-то отдать их надо бы.
21.04.05

Не надо делать вид
И прятаться за фразы.
Не надо превращать
Свой хрупкий мир в слова.
Не надо разрушать
Чужого счастья благо.
Не надо говорить
И путаться в словах…
08.05.05

Только мысли мез ответа…
Только время без названья…
Только солнце без призванья…

Там где в мире быль и небыль…
Там где был я и где не был…
Все проходит. Без следа…
03-04.05

Только мысли мез ответа…
Только время без названья…
Только солнце без призванья…

Там где в мире быль и небыль…
Там где был я и где не был…
Все проходит. Без следа…
03-04.05

Анари…

Как песнь веков.
Как солнца свет.
Маленькая девочка.
Которой нет.

И снова во тьме
Не вспыхнет огонь
Так было иль нет?
Не надо не тронь.

Я не верю этому миру наслово,
Я не верю этому миру мыслями.
Не люблю начинать все заново,
Не люблю погасать – искрами…
Весна ‘05

А знаешь? – Я тебя ненавижу…
Поверишь? – Уже не люблю.
Все просто – надежды не вижу.
Все сложно – уже не виню.

Трава колыхнется неслышно,
Осыплется тихая грусть
Все просто – как вышло, так вышло,
Все сложно – проходит… И пусть.
Весна ‘05

Опять поход!
И королева
Где-то за спиной…
Опять поход!
Игра желаний,
Расставаний,
Встреч…
Побед почет,
Улыбки фавориток…
Опять поход!
А после разберемся…
30.07.05

Читая чужие стихи
Курить.
Откуда они взялись
Знать.
Горечь своей любви
Пить.
Болью своей и чужой
Истекать.
04.05.05

- Не видеть его…
Сможешь?
- Да…
- Не зная всего
Уйдешь?
- Навсегда…

- Не верить в себя?
Грех.
- Плевать.
Уходишь любя?
- <Смех…>
Плевать.

- Я в тебя верю…
- Ну и что?
Отстань.
- Уподобишься зверю…
- К чему это?
Прошу – перестань…

- Знаешь – так нельзя.
Оглянись.
- Не стану…
- Поверь – так нельзя.
Очнись!
Не отстану.

- Ты знаешь
Не сплю. Давно.
- Неужели?
- Не веришь?
Мне все равно…
- Метели…

- Зима не причем…
Веришь?
- Скоро весна.
- Ты это о чем?
- Ты знаешь.
Очнешься от сна…

- Да не сплю я, давно.
Знаешь?
Мне уже все равно…
Веришь?

Слезы разбуженной стали –
Кровь.
Мечты ненужными стали –
Вновь.
Напрасное стали касание –
Смех.
Застывшее слова молчание –
Грех.
Ушедшее время напрасное –
Сон.
Близких горе внезапное –
Стон.
Спокойствие одиночества –
Рассвет.
Как памятник, как пророчество,
Тот ледяной стилет.
16.11.04

Типа фик по Снежной королеве… :-D

И вот снова. Снова, маленький голубой шарик, летящий в бесконечность, но никак не могущий улететь, повернулся к своему грозному владыке-Солнцу не тем боком. И снова пришли холода, холода жесткие, выматывающие, высасывающие душу и разрывающие плоть. От которых нет спасения.
Но, о боги, если бы они оставались лишь там, снаружи, в виде ушедшего далеко в минус столбика термометра, обжигающей тело боли, ужаса глупой смерти…
Но они проникают в душу, останавливают сердце, принуждают дышать ровно и спокойно, замедляют ток крови в жилах…
И вот уже царство Снежной королевы разрослось, раздалось и заняло ту территорию, где еще совсем недавно было лето, где цвели сады и пели птицы. Теперь тут кружево льда, тонкие лепестки роз, превратившиеся в драгоценные камни, сердца ставшие гранитом, слезы – осколки хрустальной шкатулки, в которой мы так бережно хранили наши чувства…
Но гранит не тает… И вот уже снова и снова мы собираем слово “ВЕЧНОСТЬ” из играющих в свете звезд всеми цветами радуги хрусталиков, бывших когда-то смешинками в глубине карих глаз…
Гранит не тает. И Герде, маленькой Герде не под силу освободить из ледяного полона своего непутевого Кая. Ни один поцелуй, даже самый теплый, самый искренний, самый нежный не спасет его. А ее сердце тоже потихоньку замерзает…
…
И вот их уже двое, уже двое играющих в разноцветные хрусталики, бывшие когда-то смешинками в глубинах их глаз…

25.11.04 20:01

Карты

Карты. Мы всего лишь карты в мире. Нами кто-то играет? Хотелось бы в это верить. Хотелось бы верить, что нас вытаскивают из коробки, бережно и с любовью. Аккуратно перетасовывают, следя за тем, что бы уголки не заламывались.
Если кто-то из нас случайно выпадет – быстро поднимают, аккуратно стряхнут пыль и комочки несуществующей грязи. Какая грязь на застеленном белой скатертью столе? Потом будут долгие рассказы, связанные с этой картой. «А вы знаете сколько…», «А вот, как сейчас помню, играли мы…», «Однажды эта карта…» Потом, все карты, по очереди, будут выниматься из колоды. С каждой связана СВОЯ история, ни одна карта не забыта.
Затем нас снова аккуратно перетасуют. Расклад. Бережное перекладывание из стопки в стопку. Радость на лице сменяет печаль. Проиграл… Еще расклад? И снова нас бережно перетасовывают. Опять эмоции. Яркие, накаленные до предела. Но светлые, чистые. Светлая радость. Светлая грусть. Ничья? Тихая благодарность. Еще? Нет, пожалуй хватит на сегодня.
И карты аккуратно убираются в коробочку из тонкого картона.
- Постой, пересчитай сначала, не потерялись?
- Нет, слава богу, все на месте.
- Ай, а у этой что, пакетик лопнул?
- Где? А, надо сменить… Хотя подожди. Это просто волос прилип.
Наконец, мы в коробке. Коробка бережно укладывается в душистую деревянную шкатулку, а шкатулка убирается за стекло, в бабушкин сервант. До следующего раза…

Или вот…
- Погадай мне, гадалка…
И из небольшого навесного шкафчика, откуда веет ароматами трав и медовым запахом спиртовой настойки прополиса, достается полотняный мешочек. В нем –плотная коробочка.
«Карты не соврут, карты правду всю расскажут», - и начинается священнодейство.
Случайные вершители судеб. Знатоки прошлого и будущего. Ложимся, раскрывая хитросплетения древних нитей. Сами того не зная, не ведая. Карта на карту. Карта на карту. Переворот. Карта-висельник! И испуг на лице молодой девушки – клиентки. Цыганка успокаивает. Радость. Печаль. Дальняя дорога. Предостережение…
Наконец, гадание завершено. Карты. Старые, очень старые. Но не найдешь ни одной, на которой нельзя было бы различить пусть даже мельчайшие элементы тончайшей вязи. Руки гадалки касаются бережно, даже осторожно. Ни одно поколение пользовалось ими. Еще пальцы пра-пра-пра-прабабушки касались их. Седьмое поколение живут – седьмая пара рук касается их. И упаси боже прикоснуться к ним человеку непосвященному или, хотя бы, малоопытному.
Одна упала? Ну что же… Подсказка судьбы. Карты пересчитываются. Все? Все. И назад, подальше от людских глаз. Вдыхать ароматы прополиса и полыни.

Или еще вариант.
Карты игральные. Пропахшие грязью и потом. Маты и ругань. Спор из-за ставок. Колода брошена в лицо. Пьяная драка. Но вот вмешалась охрана, нарушители порядка выдворены. И старенький служащий с любовью соберет раскиданные карты. Сотрет с них капли крови. «Эх тебе и досталось», - аккуратно проклеит порванную карту.
И завтра нас снова возьмут в руки игроки. Кто знает, может быть этот вечер пройдет спокойно. И, довольные игрой, люди с поклоном подадут столь знакомому нам старичку ровно сложенную колоду. И он положит их на четко отведенное место на полке. К десятку других таких же колод.

Но летит по улице, несомая дымным ветром, колода карт – десятка ценой. Кувыркаются по выщербленной мостовой порванные, порезанные, проколотые ржавым лезвием перочинки, карты. Валяются в пыли, плавают в бензиновых лужах. Сгорают, попадая на высоковольтные проводники железнодорожной станции…
А наутро. Наутро, пьяный дворник сметет нас в сто лет открытый, неогороженный и парящий, люк канализации…

Навеяно MTGшниками. Им и посвящается… ;)
23 апреля 2005

Решка силы...

Меня манят мосты,
Меня манят ножи.
Меня манят слезы
И чужие грезы.

Ненавижу себя,
Не боюсь огня,
И не верю в любовь -
Не кипящую кровь.

Проберусь во тьме,
И вернусь назад,
Глянув лишь на свет -
Нет не мой ответ.

Обрету свободу -
Словно чистую воду,
Отражение - жуть,
Размешаю муть.

Оглянусь назад -
Рассмеюсь опять,
Улыбнусь в ночи,
Тише - не кричи.

Разлила вино -
Выпью все до дна,
Одиночества страх
Оправдает прах.

16 сентября 2005

Карточный домик.

Лоскут, еще лоскут, стена
Возводим старый дом из сна
И все понятно там и тут,
А вместе - думать не берусь.

Мой светлый маленький детский домик. Стал он что-то маловат. Надо бы перестроить. Самой? Самой скушно и не интересно. А как, когда и с кем? А пофиг. По сути. И заварилось. Раствор, краска, цемент. Битум, шпатлевки. Доски. Гвозди. Опс, а если на крышу пару шин прилепить? прикольней же будет. А что? Эт идея. Потом привезли еще и черепицу. Решилу лучше шифера. Так или иначе материал есть. Гип-гип, Урра! Обьявляю стройку начатой. Понеслась.
- Эй, куда шифер? На крышу.
- Давай на стену, лучше вид.
- А крыша?
-А там рубероид есть.
-А что, прикольно. давай.
Рубероид вместо шифера. Шифер - вместо досок.
-Стоп, стоп. Облицовку потом делать будем. давайте все снесем и начнем строить с нуля.
-Э! А де я жить буду?
-Точно, лана работаем, потом решим.
Дальше были окна.
Солнце у нас где? вверху. ну и окна сверху. и дымоход там же. Потом стекло заменили витражом. Движущимся витражом. Полупрозрачным экраном. С движущимися картинками. Из жизни человека. Человек выбирается опционально. Возможность смены - предсмотрена. Руль.
Комнаты, комнаты, комнаты.
-А что я? Комформист что ли? Нафига они мне?
-Э! Это, ей комнаты не нужны. А давайте унитаз посередине влепим!
-Не, посередине - это не функционально.
-???
-О! А давайте мы его поднимем на трубах под потолок?
-А подниматься как?
-А лестница на что? она же не комформистка.
-Эээ. а может не надо.
-Надо!!!
-Надо!!!
-Надо!!!
-Ну раз Вы настаиваете.
***
-Тэкс, с этим разобрались. А что делать с кроватью? А на кой она ей? Она ж все одно не спит.
-Не спит? Эй, ты что, не спишь?
-Нннеет...
-Гы, вот чудачка. Ладно, пофиг вешай гамак под потолок. Так что б перебраться в него с унитаза можно было. И лестницу прицепи.
-Эй. А гамак переворачивается.
-Нихрена, за потолок подержиться.
-Так это, до него только встав в нем достать можно.
-Ну и? Она ж не комформистка. *Стоя и в гамаке? Хм. Прикольно.*
-Да пошли вы все нах#у.
-Сама иди, не мешая.
-Ну и уйду.
-Ну и иди.
-Ну и ушла.
-Ну и ладненько.
***
Ета убрела, ч06 по пивку? А ет идейка. нуна ребётам предложить.
-Ау, хто за пивом?
-О! А эт дело. Ребят, скидавайсь.
***
-А давайте мы бутылок в гамак наложим?
-Не, эт перебор.
-Ндя...
-О! А давайте ими полы выложим.
-Не пойдет.
-Тогда на потолок.
-ну валяй...
***
Возвращаюсь.
Унитаз, гамак на месте. Если ЭТО - место. Бутылки тоже вполне кавайно смотрятся.
Эээ. Их же не пол клали. Стоп. Почему витраж... А пох#й.
-Ну че, до завтра...
-А что завтра???
-Ну так как что, достраивать.
-Ааа. Ну до завтра.
***
Я дома. А где кры...
И кажется, про что-то мы забыли...
***
Ребята...
Ребята. Вы где?
Уже завтра почему Вас нет.
Бл#дь. Эта х#рня посредине комнаты (Комнаты?) меня уже за#бала. Она прикольно. Когда вы об нее запинаетесь. Об нее прикольно запинаться, когда вас это улыбает. Ааа. Витраж... Витраж. Почему человек, который в нем перестал улыбаться? Человек, тебе не нравится мои новый дом?..
Ребята...
Ребята...
Вы где? Бл#дь. Бодать унитаз, что за клоунские замашки... Я плачу? Х#рня. Я не умею плакать.
Уау. А если сюда еще пару покрышек прикрепить. Здорово наверное. Это их точно рассмешит. А они придут? Надо позвонить...
А смысл?
Но...
Вдруг...
А...
Ладно. А...
...

to be continued

Продолжение написано, набрать только нужно.

Анкета

{1}О себе (ник, возраст, увлечения, девиз - все что Вы хотите сообщить
о себе).

Странно, просьба рассказать о себе привела меня в тупик. Что я могу сказать
о себе? Странная личность. Сумасбродная. Непонятная. Иногда - рыжий вихрь.
Иногда - тихий омут. Человек, которого может рассмешить (как вариант -
заставить плакать) пустяк, но вещи серьезные - могут и не тронуть ни капли.
Иногда мне кажется, что "я сама себе закон и наказание". В такие моменты
мне становится страшно. Говорят, что на меня интересно смотреть, когда
я занимаюсь своими делами, потому что во мне очень много эмоций. Возможно.
Но когда эти эмоции выплескиваются не в сторону неодушевленных предметов,
а на вполне конкретного челдовека - почти всегда это оборачивается разрывом
отношений с этим человеком. Когда эмоций становится слишком много - это
наверное все-таки не есть хорошо. Люблю компьютеры. Ищу себя. Иногда теряю.
Люблю жизнь. Люблю людей, которые рядом со мной. Порой - не верю никому.
Боюсь доверять тем, кого люблю. Слишком часто разочаровываюсь в людях.
Никогда не верю в отрицательные стороны человека, пока не столкнусь с ними
самостоятельно. Понятия "хорошо-плохо" и мое их восприятие порой серьезно
отличаются от общепринятых. Общаюсь с человеком в том случае, если он
во-первых, никогда не обманывал моих ожидайний (человек может и не узнать,
что он поступил не так - я просто уйду), во-вторых, есть в нем какая-то
черта, которая делает его личностью уникальной и самобытной. Кто он -
совершенно домашний человек или бродяга, паинька или бунтарь, слабак или
сильная личность, самоуверенный или закомплексованный - для меня не имеет
никакого значения. Очень яркой личности - могу простить предательство. Или
если предательство - то, что я ожидала. Не люблю узнавать, что те, кого я
считала друзьями - ими не являются (или являются не совсем ими). ЛЮБЛЮ
КОПАТЬСЯ В СЕБЕ

{2}С каким аниме-героем вы себя отождествляете.

Не знаю. Сходство порой наблюдается со многими героями. Но такую
личность, с которой могла бы себя отождествить, не встречала. Я люблю
быть в центре внимания как Аска, я порой боюсь действовать как Синдзи,
я не живу - как Рэй, порой мне кажется, что все что у меня есть, - это
компьютеры и мягкие игрушки, как Маги и фарфоровые кошечки у Рицки.
Я могу зарыться с головой в мусор и лакать пиво в одиночестве как
Канцураги. Это если брать нестравненный Neon Genesis Evangelion.
Armitage - яркая, красивая, сильная, ловкая, отважная, умная,
сумасбродная - воплощение того, кем я мечтала стать в детстве. Armitage -
киборг, странно, для меня это символично. Kimi ga Nozomu Eien - я не Харука,
и не Аяши. Но я и обе они. То порознь, то вместе. Но - лишь отчасти.
Как ни странно, порой замечаю в себе черты Ичитаки, из Айзу. Странно,
дико, непонятно. Но это я. Временами.

{3}Об аниме (почему Вы любите аниме, какое аниме было первым, какое
место занимает в Вашей жизни любимое аниме, сэйю, песня и т.д).

Наверное правильнее было бы спросить, люблю ли я аниме. Но и на этот
вопрос я могу ответить лишь одно - не знаю. Я смотрю аниме. Почему?
Опять не знаю. Может быть, для того, что бы быть в компании личностей
необычайно ярких, где любой человек обязательно талантлив и превосходит
меня, если не во всем, то во многом. Только ли? Не знаю. Если вдруг
случится так, что я не смогу с ними общаться - буду ли я смотреть аниме?
Скорее всего - да. Да, буду. Если будет такая возможность - буду смотреть
обязательно. Но так что же меня привлекает в аниме? Герои. Миры. Именно в
такой последовательности - сначала герои, потом миры. В отличие от всех
других произведений искусства, герои аниме - вполне обычные люди. Или не
совсем обычные. Но с привычными и понятными каждому чувствами и эмоциями.
Они, как и мы, делают ошибки. Они, как и мы, не всегда могут (имеют шанс)
их исправить. Они, как и мы, переживают из-за своих ошибок. В аниме нет
счастливых концов - есть лишь наиболее логичные. Аниме - это школа. Школа
жизни. Миры. Миры - фэнтезийные и фантастические, киберпанк или
кавайно-альтернативные. Если у тебя нет сил думать о чем либо, если тебе
осточертела сама необходимость думать - ничто не помешает тебе улететь
из суровой реальности в мир яркий и красочный, необычный и захватывающий -
мир аниме. Смотри, удивляйся, радуйся, переживай - это твоя вселенная, не
та, что вокруг, это иной мир и ты вправе, да, ты вправе, более того, ты
обязан переселиться в него. Если хочешь - забудь, что тут живут те же люди,
с такими же проблемами как у тебя, с те ми же мечтами и переживаниями.
Просто живи. И будь собой. Ты устал, ты устал настолько, что нет сил
разглядывать яркие краски мира за перепитиями сюжета, тебе не интересны
чувства и переживания - ты сам разучился чувствовать. И все равно ты
найдешь такое аниме, которое поможет тебе пережить этот период. Аниме -
это еще и сеанс психоанализа. Ты в тупике, ты растерян, тебе больно,
тебе плохо. Аниме не снимет боли. Но может быть, оно сможет обьяснить,
почему все это именно так. А зная - мы сами сможем вновь научиться жить.
Ты натворил черте что, ты совершил тысячи ошибок не заметив этого? Винишь
себя и не веришь, что все можно исправить? Аниме спросит - а нужно ли их
исправлять? Или подскажет путь решения. Не прямо, нет. Разве Вы
когда-нибудь встречали в аниме прямые выводы? Но оно заставит задуматься.
Укажет направление. Идти или не идти - каждый решает сам. Ну и наконец,
аниме - это просто развлечение. Одно из многих. Это яркая, необычная
прорисовка, это мир фантазии.

{4}О клубе (как Вы попали в клуб, что вы о нем думатете, каким Вы
его хотите видеть и т.д).

Клуб. УлАн. Это то, что навсегда в моем сердце. В УлАне я научилась
общаться с людьми. В УлАне я нашла друзей. УлАн стал отчасти моей семьей.
Я могу приходить, уходить, открещиваться от своего участия - но он навсегда
останется в моем сердце. Я рада, что я здесь. Да, все-таки я здесь. Даже
если говорю что я лишь рядом. А как я сюда попала? Да попутным ветром
занесло. Как и большая часть того, что происходит в моей жизни, получилось
это совершенно случайно. Фраза "Передай Петрухе, пусть evangelion найдет,
я посмотреть хочу" не тронула меня никоим образом. Но стремление оказать
услугу моему наставнику, привело к тому, что этот загадочный "evangelion"
я начала искать в пиринговых сетях. Безуспешно. Чуть позже, в качестве
ответа я передала наставнику фразу "Evangelion есть у Торина". И опять
мне это ничего не сказало. Как и слова "аниме" и "клуб анимешный, как его
там". Ибо я совершенно не знала что есть это самое "аниме". Потом в
контексте слова "аниме", встретилась ссылка на http://ulan.by.ru. С опаской
(а ФЗ ссылками на какую инфу эти двое через меня обмениваются), иду по
ссылке. А там - лишь редирект на http://ulan.org.ru. Где сайта нет и в
помине. А ссылку на форум я уникальным образом не обнаружила, хотя и
исщелкала каждый миллиметр странички (это мне ужепотом сказали, что
ссылка там была). Поскольку свой таинственный "evangelion" моя наставника
не нашла по причине повышенной неуловимости не менее загадочного "Торина"
(а наставника порадовать все-таки хочется), на сие загадочное нечто под
адресом http://ulan.org.ru я переодически захаживаю. И вот, в один прекрасный
понедельник, вместо знакомого сообщения о разработке моему взору предстает
Сайт. Мои восторги по сему поводу довольно долго имели место быть на форуме.
Потом выяснилось, что абра-кадабра "SM", встречаемая вместе со страшным и
ужасным "аниме" - есть вещь вполне знакомая и пушистая. Анимешники же вообще
оказались людьми уникальными. Так вот и прижилась. А Evangelion мы с
товарищем Петрухой нашли.

{5}О Японии.

О Японии. Увы, я мало что знаю об этой стране. Кимоно, катаны, харакири,
самураи, сёгун, оригами, икэбана - все это подчерпнуто из разнообразных
источников (не всегда адекватных, скорее наоброт) еще до знакомсва с аниме.
Ронин, Хитокири, Сакура - это уже аниме. "Уникальная страна, уникальные
люди" - неоднократно слышанный, расхожий штамп. Государство на островах
где-то между Дальним Востоком и Штатами, уникальная военная операция
"Перл-Харбор", коалиция - подчерпнуто на уроках географии и истории.
Страна, письменность которой основана на иероглифах - это уже что-то.
Страна, в которой было создано аниме, в которой родилась как вид искусства,
нет, скорее даже как вид общения, манга. Это пожалуй самое главное, самое
важное для меня на данном этапе. Хотела бы я побывать там? Не знаю,
возможно. Но особого стремления нет. Другие люди, другая культура.
Культура явно уникальная, безусловно богатая. О которой я безумно мало
знаю. Надеюсь мне удастся ликвидировать этот досадный пробел.

{6}Отсебятинка.

Эээ. Мысли кончились. ^^`
Может это и к лучшему? =^_~=

Вечерок - вечерочек

Возвращаюсь домой с работы. Уставшая и злая. Ну, уставшая - это потому что с работы. А злая - это по дефолту. Это я раньше по дефолту доброй и веселой была. Ща - нее. Ща я злая по дефолту.
Ну так вот, возвращаюсь я значица домой. Типа пожрать бы.
Маман навстречу вылетает:
- Ты де шляешься? Мы с тобой во сколько договаривались, что ты домой возвращаться будешь? А?
- Ма, ну на работе задержалась, бывает.
*Слушай, да от#бись ты от меня. Не договаривались мы с тобой них#я, это ты условия понаставила. А я твои условия выполнять не собираюсь. Сама бы пообещала - тогда ладно, понимаю. Но я что, дура, такие рамки себе ставить. Нех, нах.
- Документы на работу сделала?
- Ну, увезла их, полдня главу отдела кадров ловила.
*Аха, увезла я их, держи карман шире. Бл#дь. Шегдаровича третьи сутки выловить не могу, а тебе все так и сразу, на блюдечке с голубой каемочкой. И сеня его не наблюдалось. Вот с#ка. Вчера тебе сказала что у него подписала, потому что ты бы мя тогда с г#вном сьела. А сеня он должен был быть. Вот опять пришлось выворачиваться. А, пох, не впервой.
- опять врешь?
- нет
*ну чего привязалась, а. Опять ща скажешь ведь что я отмолчусь и свое делать буду. А нет у мя сил на красивое и убедительное вранье, я жрать хочу, я с утра за#балась эти тр#ханные системники таскать. Пообедать некогда было. Дай мне в конце концов раздеться.
- на почте чего так поздно была, почти в четвортом часу?
- так это, в 10м корпусе просидела, главу ОК дожидаючись.
*Аха, как же, в 10ке. Мне там делать нех#й. Документов то нет. На работе про#балась с этими компами. До-и-сто-ри-чес-ки-ми...
- а потом куда девалась? Что домой сразу не приехала?
- а кто бы за меня доки по курсачу искал?
*Етить, да на работе я была! Ты же про нее сказала не заикаться, вот молчу. Тебе про работу скажи - ты ж опять плотенцем. Не могу, все руки изодрала сеня. Лень мне твое плотенце ловить, да от оплеух уворачиваться. Бл#дь. Домой пришла называется. Прав дружище, как же ты прав, нех#й мне с родителями жить. Думат надо, как из этого д#рьма выбераться. Сама виновата. Прораспиздяила весь семестр, теперь вот догоняю. С#ки. Времени на на что не хватает. /Бл#дь, я ща на порог усядусь, сил моих больше нет./
- Слушай, ты чего это мне тут умирающего лебедя изображаешь?
*Ептить
- голова болит.
*И на работу давным давно можно было устроиться. Опять расп#здяйка. Бл#дь. За#бало. Ну какого х#я не могу я них#я вовремя сделать? Бл#дь.
- Нихрена ты не курсач делала, опять со своей бандой шлялась.
- ?
*Бл#дь, да сто лет я не видела банду свою родную. Ребята, как же я по вам всем со-ску-чи-лась!
- Что скажешь, не права я?
- Нет. Я уже сто лет их почти не вижу.
- Ну вот, видишь. И в кого у меня дочь такая. у других дети как дети, а эта.. Ты понимаешь, что я тут волнуюсь?! Тебе на меня плевать!!! С#чка! Может ты у меня сто лет на панели стоишь?
*Бл#дь. Да! Да! Да! На панели я стою. А как догадалась? Аха. Стою. Но. /Абсолютная невозмутимость на лице, а то ведь еще и обидется что я обиделась, тогда до утра не расхлебаешь/
- Ты смерти моей хочешь, да? Вот, сдохну, тогда узнаешь. какого это, без матери.
*Да, я без тебя никто. Да, расп#здяйка я. Да, сдохну я без тебя. Я это признаю. Бл#дь. Повешаться, что ли. Нет, вешаться не хочу. Я боюсь боли. Я не хочу. вены перерезать? Было бы здорово. Но где я воду возьму? Ведь запекется рана. Хотя тоже не плохо. Хоть поймет, что меня задевают ее слова. Она? Поймет? Да них#я она не поймет. Она только раз и поняла что переборщила. Когда я в трехлетней глупышкой вырвалась от нее, после того как она меня отбуцкала за нарезанную бумагу. Тогда она плкала и пыталась меня обнять. А я упиралась. Бог мой. Я ведь тогда не могла понять за что? Бог мой. В топку! Нефиг.
- С#чка ты. Бессовестная. И как не стыдно врать, а. Тебе самой то не лихо? Дядя Коля! Тот хоть врал, да складно врал. И не завирался. Бл#дь.
- ...
*Ну конечно. А я не сдохну? Мне и так говорят, что у меня крыша едет. И ведь едет. И тик замотал. Хорошо хоть не заметно пока.
- Соту дай сюда.
- На.

+ + +

Иду значица к се в комнату переодеГаться. Шторы закрываю. Комната паршивая, напротив входной двери. И ладно бы еще моя была. А то так, пока отец не решит в воем царстве почивать пристроится могу занимать территорю. Гы. Уф. Хоть чуток посидеть. Сажусь на кровать.
*Ладно, сколько сидеть можно. Еще лекции гребаные востанавливать. С#ка...
Опять влетает.
- И как тебе не стыдно? Я с работы пришла уставшая, целый день работала с дочкой дира и завучем, устала как собака, вся вымоталась. Думаю ща приду домой, налью горячего чаю, сяду в кресло и ни о чем думать не буду. Прихожу, а тут тебя нет. И как не стыдно то. Я же за тебя волнуюсь. вечер, темно. Пьяных полно. У нас тут взрослых мужиков убивают, вон 2 месяца назад на сосне повешали.
*Бл#дь. Ма, да тут у нас по ранению с городом - тишь да гладь, да божья благодать. А мужик тот - сам повешался, сама же рассказывала. /Гы сплетничала она, вот как это называется/.
- (Молчание)
*Ну вот, штору опять распазила. А ведь не прикрою, скажет что бессовестная. Что них#я не стесняюсь. Что отец мне хоть и как настоящий отец, но он же мне не отец. И что взрослая уже. Бл#дь. Голова раскалывается. Может хоть кофе дома есть? О-хо-хо.

+ + +

Ладна. Переоделись.
*Тишина какая - кайф. Поспать бы. Ладно, пошли кушать. Гы.

- Отцу позвони.
- Ща.
*Бл#дь. Неохота. Ну не нравится он мне! Идиот самовлюбленный. Казел! И какого х#я я перед ним лебезить должна.Денежки конечно лишними не бывают. Хотя опять же я их потрачу так, как захочешь ты. Плевать.
- Позвони. У них уже почти 11 часов. Скоро спать лягут.
*Гы. Он позже полпервого не ложится, ляжет он, как же.
- Аха. говорю же ща.

+ + +

Ставлю чай, грею суп.
- Ты еще не позвонила? Да что за с#чка то за такая. отец ей деньги выслал, а она ему позвонить не хочет. Что за неблагодарность.
- Сказала же, ща позвоню.
*Бл#дь. Плевать мне на него. Она конечно права, непорядышно. Но мне нет до него дела. Сама говорила - квартиру его мне оставить хочешь. А тут о непорядышности говорила. Суугой.
- Так звони давай. И нех#й мне нервы мотать.

+ + +

Звоню. Раз позвонила. Трубку не берет. Второй - та же история. Только в третий раз хочу попробовать дозвониться - звонок. Номер подавлен. Так, звонки из Хабары по дефолту не отображаются. Принимаю вызов. Них#я не слыхать. Убрадею на крыльцо. Слышно через раз, да и то - шум, а не слова. Бл#дь. Ладно, поговорили. 6 минут убила на разговор. А я что, виновата, что не слышно них#я и по 10 раз переспрашивать приходится? Вынесла мне куртку. Да-а-аа.
*Да отстань ты, со своей заботой. Замерзну - сама зайду. Бл#дь. Ну почему вы меня не оставите в покое? П-о-ч-е-м-у?!!!
Ладно. Разговор закончили. Вот идиот. А видимо все равно. Нужна я ему. Вон, боится что исчезну. Гы, доча, лол.
*Та-а-ак. Ща пристанет с расспросами. Бл#дь. С#ка.
- Позвонила?
- Да.
*Ну ты что? Не видела что ли как я на крыльце мерзла? Блин!
- Сказала ему почему перевод не довезли?
- Да.
- Что сказала?
- Сказала, что номер дома был 91, вместо единицы.
- Ну я же тебе русским языком обьясняла. Он написал на бланке "д. 1". Вот они и поняли что "девяносто один". Дубина. Я же тебе сказала так ему обьяснить?
- (Молчание)
*Бл#дь. Да не собираюсь я твои идиотские выдумки никому рассказывать. Он может и идиот но не настолько. Это только у тебя все идиотами по дефолту являются. И я в первую очередь. умная.
- Ну нет, а. Толя, вот посмотри, оня ща опять отмолчится и свое делать начнет.
- Ну а я то что сделаю? Говорю же, сьезди к ней в университет, узнай все.
- Да? Ну конечно, тебе легко говорить. Это не твой ребенок. А я же ее там опозорю.
*Да плевать мне, сьезди! Ты все равно узнаешь что 90 % того, что я говорю - правда. Другое дело что на остальные 10 ты так наедешь, что я точно с катушек сьеду. А, пох. Не впервой. Едь.
- Ну вот, как ты сразу перекидываешься. Ты еще Леху прицепи.
- Нет, а! С тобой разговаривать невозможно. Тебе на не плевать. А твой детки них#я нас не накормят в старости.
- (мое молчание)
*Люди, оть#битесь, а? Оть#битесь. Пошли вы... Все.

+ + +

Мяф. Похряпали. Наконец-то.
Пошли лекции писать. Музыки принято решение не включать. Кофе все-таки купили. Руль. Не усну и без вспышек боли в голеве, вызываемых музыкой.
*Как же все за#бало. Спать хочу. Опять?..
- А ведь ты не отцу звонила.
- Здрасьте! А кому?
- Не знаю.
- Смотри в истории звонков.
- Не умею.
- Учись, там все написано. Я тебе показывать не собираюсь. Опять скажешь что мозги пудрю.
*бл#ть... Ну что за нах
Пошли.
Идем в зал.
- Так, это чей номер?
- Это Дарима звонила.
*оть#битесь
- А где отцов номер?
*оть#битесь
- Он у него подавлен.
- Надо же как интересно. АОН значит всех определяет, а его нет. Какое совпадение. А чего так много денег сняли? За день 170 рублей? Это все твой АОН, из-за него за каждую минуту 14 рублей минута стоит.
*оть#битесь
- Неправда. А не веришь, так закажи разовую детализацию счета.
- Ну да, она 100 рублей стоит. Я вчера когда деньги ложила узнала.
*оть#битесь
- А сколько АОН стоит, ты часом не узнала?
- А он добавляет еще 7 рублей за каждую минуту.
- Неправда.
*Гы, поймала на лжи.
*оть#битесь
- (молчание)
Сидит, поджимает губы. Пялится на меня.
- С#чка ты. Бессовестная. На что деньги потратила? С кем болтала? Это надо 170 рублей проговорить. Ну с отцом ты максимум 10 минут болтала. А еще сотня где?
- (молчание)
*оть#битесь. А про то, что еще за межгород 8 руб/минуту берут ты не помнишь? С#ка.
- И отцу ты ни#хуя не звонила. Сволочь. Мать тут и так и эдак для нее старается. А она.
*оть#битесь

+ + +

Легли спать в час.
*Спим. Хорошо. Круто. Только вот взгляд этот. Чей? Блин. Просыпаться неохота. Придется. иначе не высплюсь. Так, так и есть. Она не спит. Сидит. Во, встала, пошла. Ща прикопается...
- Бессовестная.
- (молчание)
*Бл#дь.
- И не стыдно тебе?
- (молчание)
*За что?
- Говори, с кем болтала?
- (молчание)
*Нет, мне не стыдно. У меня руки развязаны. Давно жавно.
- Нечего глаза на меня пучить.
- (молчание)
*А что? сама ведь разбудила. И посмотреть нельхзя?
- С кем ты вечером говорила?
- (молчание)
*Да с кем я могу говорить. Мы с тобой ведь не расцапались, вешаться я всерьез не собиралась. крыша вроде не ехала, в руках ся держала. Зафиг мне кому-то звонить?
- Бессовестная. Плевать ей на то, что мать ночи не спит из-за нее мучается.
*Да мне плевать. Почему мне плевать?
- Бабушкину память хотя бы чтила. Она то как радовалась, думала внучка у нее человеком станет.
- (молчание)
*Не трогаф бабушкину память. Не смей. Бл#дь. Никто кроме нее не понимал меня. Никто кроме нее не в состоянии нас усмирить. Обеих. Только она всегда была на моей стороне. И на твоей тоже. Она не ставила условий. И сбегая с пары - я ехала к ней. Она не ругалась. Она радовалась что внучка ее навестила. И не упрекала. Она могла убедить тебя что-либо делать, ни в чем не пытаясь убедить.
- Бессовестная.
- (молчание)
- Так с кем ты говорила?
- С отцом.
- Ну врешь же ведь.
- (молчание)
- Опять отмолчишься и свое будешь делать.
Ушла на кухню. Пить валерьянку.
*Слава богу. Отвяла. Интересно сколько времени?
Встаю, иду пить. Пять часов.
*Бл#дь! Через час на работу.

+ + +

*За#бало.